Work Text:
Да, я разговариваю мало и матом,
и пусть.
Да, звучит как-то глупо и всрато,
забудь.
Мне не отсыпали слов.
Или красивых фраз.
Я просто мужик с автоматом,
с точкой чужого прицела,
застывшей промеж глаз.
Но, знаешь что, Джонни,
за точкой, за маской, за кожей,
за прицелом, пределом и рожей,
не камень, не льдина, не айсберг,
а человек. Возможно, немного,
на тебя хоть чем-то похожий.
Я хотел бы слагать слова,
собирать их в те нужные фразы,
что расскажут тебе быть может,
что за маской, прицелом и скрытой дрожью
оголенная нахер кожа
и, что страшнее, душа.
Ты шутишь, стреляешь, сверкаешь
синевою лукавых глаз,
и ты ведь даже не представляешь —
твоя улыбка — и сдался я сам.
Знаешь, Джонни, заткнись.
Мне нечего больше тебе сказать.
Я мужик с автоматом, не больше.
Я приучен только стрелять.
Я приучен стоять
аккурат за твоей спиной.
Я буду тебя прикрывать.
Если надо — собой.
Ты спросишь "эй, элти,
какая твоя мечта?"
И я не отвечу, что яро,
безумно, до дрожи
мечтаю я буквы слагать в слова́.
Мечтаю сказать хоть однажды
прямо в твои глаза,
что мне не отсыпали сло́ва,
но там за броней и за маской, боже,
за искалеченной к черту рожей
рвется к тебе душа.
Я стреляю в упор
и попадаю
за мгновение до.
Я не умираю.
В этот раз повезло.
Будет так глупо и больно
умереть и так не сказать,
что мечтою было лишь то,
что тебе так хотел показать:
снять маску, коснуться, найти
в себе силы признать,
что я как последний трус,
не узнав какой ты на вкус,
так сильно боюсь подыхать.
Я ловлю твои взгляды кожей,
эта пронзительная синева,
и на мгновение мысль:
быть может,
ты знаешь и так.