Work Text:
No tenemos que estar enamorados, no,
no tengo que ser yo, no,
solo quiero ser una de tus chicas
esta noche.
Juan estaba cansado.
Había estado todo el día cansado. Sus manos literalmente temblaban mientras comenzaba a desatar su corbata café, los dedos torpes por el cansancio acumulado. Amaba a su familia, por supuesto, eso nunca estaba en duda. Pero a veces, solo a veces, no podía evitar tener pensamientos asesinos mientras estaba con ellos. Roier había regresado de sus vacaciones en el extranjero después de casi tres semanas fuera, y aunque Juan estaba muy contento de tenerlo de vuelta, jamás dimensionó lo que Quackity, Roier y Aldo serían como trío. Juan aún sentía el eco de sus gritos en su oído. Habían estado todo el día cantando en el karaoke, y aunque lo había disfrutado al inicio, al final solo quería matarse (no literalmente, por supuesto).
Se llevó las manos a la nuca, estirando los músculos tensos mientras caminaba sin rumbo por el amplio pasillo de la mansión. La luz tenue de los faroles proyectaba sombras alargadas en las paredes de arenisca, y sus propios pasos resonaban suaves sobre el suelo de madera.
Su nuevo trabajo era increíble. Hacer noticias para QNews era maravilloso, y le permitiría conseguir más alianzas y mejorar sus relaciones públicas con los demás, pero Juan casi nunca salía de su oficina en el Norte y hacerlo ahora a menudo era algo que le estresaba… solo un poco , se repetía a sí mismo.
Foolish solía bromear que le tenía apego a su oficina, pero Juan sentía que ahora no era una broma en su totalidad. Le gustaba la calidez de las paredes que solo la mansión podía entregarle. Le gustaba estar cerca de todos, escuchando los pasos apresurados de Tina corriendo detrás de Aldo, la risa estruendosa de Quackity que se filtraba por las rendijas de las puertas. Le gustaba sentirse necesario. ¿Podrían culparlo por eso?
Bueno, tal vez tenía un problema de apego.
Sus pies lo llevaron hasta su habitación casi por inercia, y cerró la puerta tras de sí con un suspiro pesado. El cuarto era amplio pero acogedor, con cuadros en tonos cálidos que había tardado horas eligiendo y una cama enorme en el centro que ocupaba casi un tercio del espacio. Las cortinas estaban corridas, dejando ver el ventanal que daba al balcón, el cielo nocturno salpicado de estrellas ya lo lejos, el dragón de Foolish. Pero Juan no fue hacia la cama. En lugar de eso, camine directamente hacia el espejo de cuerpo completo apoyado contra la pared junto al armario.
Se examina a sí mismo con una mirada crítica que ya conocía demasiado bien.
Demasiado bajo, tal vez. Ese pensamiento llegó primero, como siempre. La camisa amarilla de botones se ajustaba perfectamente a su delgado cuerpo, los antebrazos descubiertos por las mangas remangadas hasta los codos. Sus manos seguían temblorosas, los dedos largos y pálidos contrastando con la tela vibrante. Juan no se consideró feo. Era un hombre que intentaba cuidarse lo más posible y según él estaba "bien". Aunque sabía que Foolish solía bromear con él sobre que era feo, esas bromas iban seguidas de un codazo amistoso y una risa, nunca les daba demasiada importancia. Pero ahora Juan estaba empezando a dudar de si eran solo bromas.
¿La razón? Estaba teniendo problemas con Cucurucho de nuevo.
Solo pensarlo lo hizo fruncir el ceño, arrugando la frente y aguantando la mirada frente a su propio reflejo.
Juan creía que las cosas entre ellos ahora estaban mucho mejores. Habían hablado —bueno, él había hablado y Cucurucho había asentido con esa expresión vacía que a veces lo volvía loco— y habían vuelto a solucionar las cosas como ellos sabían. Sin embargo, ahora parecían volver a iniciar. Juan sabía que Cucurucho tenía una mala reputación en la isla —Maximus se había encargado de hacérselo saber—, pero aún así había decidido confiar en él. Cuando cosas así sucedían tenía la mala costumbre de culparse a sí mismo, a su rostro oa su forma de hablar y decir cosas estúpidas todo el tiempo. Tal vez si fuera más alto, o más serio, o simplemente menos, las cosas serían diferentes.
Pero comenzaba a cansarse. A veces Cucurucho era irreconocible. A veces lo visitaba y tenían una excelente velada y luego, al día siguiente, volvía a actuar raro con él. Distante. Evasivo. Como si la noche anterior no hubiera existido.
Tal vez Juan solo pensó que él era la persona que más conocía a Cucurucho porque eso es lo que anhelaba (necesitaba ser importante para alguien, ser el único que lo entendía) y terminó en una mentira creada por él mismo.
De igual forma se sentía estúpido, usado. Seguía preguntándose si era tan difícil que alguien lo amara sin querer obtener algo de él. La pregunta dolía más de lo que estaba dispuesto a admitir, lo hacía querer vomitar.
La mansión estaba en completo silencio. Todos ya dormidos después de un largo día de trabajo, juegos y conflictos menores que se resolverían a la mañana siguiente con café y un desayuno preparado por Tina. Juan quitó sus zapatos con cuidado, dejándolos alineados junto a la puerta —porque Vegetta se quejaba si los dejaba tirados— y subió la tele a un nivel bajo, apenas un murmullo de fondo que rompía el silencio opresivo. La pantalla parpadeó en azul antes de que la imagen se estabilizaba, mostrando el inicio de una novela que llevaba tres días intentando terminar. Se dejó caer en el sillón, un mullido sofá de tela roja que había elegido personalmente, y no se molestó en cambiarse. Se sentía tan agotado que solo quería llorar desparramado en su sillón, con las extremidades pesadas y la cabeza llena de pensamientos.
Al menos saber que tenía a su familia al lado lo hacía sentir bien. Si se sentía demasiado triste, siempre podía ir al cuarto de Foolish y abrazarlo hasta que dejara de doler, aunque jamás admitiría eso al día siguiente porque preferiría matarse antes de confesar que necesitaba ese tipo de consuelo. Por ahora, el sillón era suficiente. La novela comenzaba a reproducirse, en un volumen tan bajo que apenas distinguía los diálogos, pero la luz de la pantalla llenaba la habitación con un resplandor tenue que rebotaba sobre las paredes.
Sus ojos seguían los movimientos de los actores sin realmente verlos. Sus pensamientos estaban en otra parte. Se preguntó qué estaría haciendo Foolish en ese momento —probablemente roncando con la boca abierta, abrazando un algún peluche enorme que había comprado en una de sus excursiones—. Se preguntó si Roier se habría acostado temprano después del escándalo que habían hecho, o si seguiría despierto enviando mensajes a alguien en la oscuridad. Se preguntó si Cucurucho pensaba en él. Si alguna vez lo hacía. Si cuando estaba solo, en la fría oscuridad de su propio cuarto (ese horrible que la federación le había dado), su nombre cruzaba su mente.
La pantalla parpadeó, cambiando de escena a un comercial de algún producto que no le importaba. Juan parpadeó, dándose cuenta de que había estado mirando fijamente un punto vacío durante quién sabe cuánto tiempo.
Cuando estaba dispuesto a levantarse para buscar algo dulce después de todo ese estrés emocional, escuchó un sonido en su balcón.
Un golpe seco rozó el vidrio.
Por supuesto, no era la primera vez que escuchaba ruidos nocturnos, vivía en una montaña, después de todo, y las ramas de los árboles se movían con el viento. Pero últimamente las cosas habían estado tensas con la Federación, y cada sonido siempre venía acompañado de algo malo.
Se levantó con cuidado, los pies descalzos hundiéndose en la alfombra mullida sin hacer ruido. Sus manos temblaban un poco más ahora, los dedos apretándose contra los laterales del pantalón para disimular el nerviosismo. Atravesó la habitación en tres pasos largos, rodeando una pila de libros que había dejado en el suelo la semana anterior y aún no recogía. El ventanal era grande, de marco oscuro y vidrio empapado por la diferencia de temperatura entre el interior cálido y el exterior frío.
Pero apenas cruzó la ventana, un peso enorme lo empujó contra él en un sonido sordo.
El aire se escapó de sus pulmones con un golpe ahogado. Su espalda chocó contra el marco de la puerta, y una mano firme cubrió su boca antes de que pudiera emitir algún sonido. Hubiera gritado de no ser por la mano que tapó rápidamente sus labios. Los dedos eran largos, las palmas callosas, y el contacto era cálido a pesar de la noche fría.
Juan intentó adaptarse a la oscuridad. La luz azul de la televisión se filtraba débilmente desde la habitación, apenas suficiente para delinear siluetas y crear reflejos en las superficies. Cuando pudo reconocer a la figura frente a él (aquellos hombros anchos, la mandíbula marcada, los ojos violetas oscurecidos), se relajó inconscientemente antes de volver a sobresaltarse.
Ceniza .
¿Qué mierda hacía Ash en su balcón a altas horas de la madrugada?
"¡¿Qué mierda haces aquí?!" Quiso gritar, pero la mano ahogó el sonido de su voz, convirtiéndolo en un murmullo ininteligible contra la palma ajena. Ash lo miró unos instantes —los ojos violeta intensos, casi luminosos en la penumbra— antes de rodarlos con evidente frustración. Juan casi se iba a ofender, porque él definitivamente tenía derecho a sorprenderse. El líder de la región enemiga definitivamente no debería estar en su hogar a altas horas de la madrugada, incluso con un tratado de paz de por medio. Incluso si las cosas entre el Norte y el Régimen habían mejorado en los últimos meses. Incluso si a veces, en reuniones formales, Ash lo miraba de una forma que hacía que su estómago diera un vuelco peligroso.
Pero entonces Ash cayó.
Fue sutil al principio, un ligero tambaleo, un endurecimiento de la mandíbula, los dedos presionándose con más fuerza contra su costado, y luego sus rodillas se doblan. Fue ahí cuando todo fue claro para Juan.
La mano que tapaba sus labios estaba temblorosa. No era realmente una opresión, ahora que lo pensaba, era más un agarre desesperado por mantenerse en pie. Los dedos se deslizaron hacia abajo, lentamente, dejando sus labios descubiertos y una ausencia clara de calor que contrastaba con el frío de la noche. El cabello rizado de Ash, normalmente bien peinado —siempre impecable, siempre controlado, como todo en él— ahora estaba desordenado, mechones sueltos cayendo sobre su frente, su coleta casi completamente deshecha. Su mirada estaba vacía, algo en sus ojos que Juan solo había visto una vez antes. Completamente enloquecida, pero no con rabia —con algo más primitivo, más peligroso. Juan llevaba desde el día en el que Estúpido murió sin verlo así.
Y lo más importante, el olor metálico de sangre. Ash apretaba su costado con dolor, los dedos oscurecidos por un líquido que brillaba en la tenue luz azul.
Ash estaba herido.
"Ay, mierda". Juan maldijo en voz baja, inmediatamente rodeando el cuerpo del moreno con sus brazos. El peso lo hizo tambalearse —Ash era más alto, más ancho, más todo— pero Juan se mantuvo firme, los dientes apretados y los músculos tensos. Cerró la puerta del balcón con un movimiento brusco del pie, aislándolos del frío exterior, y comenzó a guiar a Ash hacia el interior de la habitación. "Ay, mierda, mierda, mierda."
La luz azul de la televisión los envolvió a ambos. Juan podía ver ahora con más claridad el corte profundo en el costado de Ash, la sangre empapando la tela oscura de su camisa, el moretón que comenzaba a formarse en su mandíbula. También podía ver los detalles que normalmente se perdía en la distancia de sus conversaciones habituales, las pestañas largas que sombreaban sus mejillas, la forma en que su pecho subía y bajaba con respiraciones entrecortadas, el brillo de sudor en su frente.
"Vamos, vamos", murmuró Juan, más para sí mismo que para Ash. Lo dejó caer suavemente en el sillón rojo y retrocedió un paso para evaluar los daños. Ash cayó sobre los cojines con un gemido contenido, la cabeza echada hacia atrás, el cuello expuesto en una línea que Juan se obligó a no mirar por más de un segundo.
"Si te me desmayas aquí, no sé qué voy a hacer. Aldo se va a despertar y va a armar un escándalo, y luego Vegetta va a querer explicaciones, y yo no tengo explicaciones para esto, no tengo ninguna explicación—"
"Cállate", gruñó Ash, su voz grave y rasposa, como piedras rozando entre sí. A pesar del dolor, a pesar de la sangre, su tono seguía teniendo ese filo autoritario que hacía que Juan enderezara la espalda por instinto. "Estás dando vueltas."
"¿Qué pasó?" preguntó Juan, su voz más suave ahora, la urgencia inicial dando paso a una preocupación más profunda. "Ash, ¿qué te pasó?"
El líder del régimen no respondió de inmediato. En lugar de eso, sus ojos violeta recorrieron la habitación de Juan con una lentitud calculada. Juan sabía que Ash estaba evaluando cada rincón, buscando cualquier posible amenaza. Era un hábito, supuso, de alguien que había sobrevivido a demasiadas cosas.
"No es nada", dijo finalmente Ash, y Juan casi se ríe de lo absurdo de la afirmación.
"¿No es nada? ¡Estás sangrando en mi sillón!" Juan se puso de pie, sus manos temblorosas ajustándose las gafas sobre el puente de la nariz. Era un gesto nervioso, lo sabía, pero no podía evitarlo. "No es nada, dice. Claro, porque los líderes del régimen sangran en los sillones de los demás todos los días. Es perfectamente normal. Debería tener un letrero en la entrada de mi oficina que diga: ' Se admitirán líderes heridos, por favor limpiarse los zapatos antes de entrar' ."
Ash lo miró con una expresión que Juan no supo descifrar. Podría haber sido frustración o podría haber sido cansancio.
"¿Siempre hablas tanto?" preguntó Ash, su voz perdiendo un poco de su filo.
"Solo cuando estoy nervioso", admitió Juan, y fue a buscar el botiquín.
Con cuidado sacó de la pequeña cocina el botiquín de primeros auxilios, cuidando que no hiciera ruido. La caja metálica era vieja y las bisagras chirriaban si no se manejaban con delicadeza. Juan abrió la tapa con movimientos lentos y precisos, sacando gasas, alcohol, vendas y una pequeña tijera. Cada objeto hacía un sonido mínimo al ser depositado sobre la mesita auxiliar junto al sillón, y cada sonido hacía que Juan contuviera la respiración, escuchando si alguien más en la mansión se había despertado.
Las paredes eran de papel. Literalmente, no, pero prácticamente sí. Podía escuchar los ronquidos de Foolish a dos habitaciones de distancia, y sabía de primera mano que cualquier ruido fuerte despertaría a cualquiera. Se preguntó por unos instantes qué pensarían los demás si entraran y vieran al líder del régimen en su habitación, sentado en su sillón, sangrando sobre sus cojines.
Pero ellos nunca lo sabrían.
Y a Juan le gustaba.
Le gustaba que ninguno supiera que Ash, el temido Ash, el líder supremo del régimen que había puesto de rodillas a media isla, estuviera ahora bajo su techo. A pocos metros de su cama.
Ash siguió todos sus movimientos con la mirada de un depredador.
Era impresionante, de cierto modo. Incluso herido con la sangre empapando lentamente su costado, el brazo temblando ligeramente por el esfuerzo de mantenerse erguido, sus ojos no perdían detalle. Los iris violeta seguían cada gesto de Juan, cada desplazamiento de sus manos, cada respiración. Juan sabía que Ash ahorita mismo no era exactamente el mismo hombre que había compartido una mesa con ellos la semana pasada en la cena de reconciliación. Parecía a punto de volver a sacar su espada —¿dónde la tenía? ¿La había dejado en el balcón?— , estaba preparado para atacar en cualquier momento, cada músculo tenso como un recurso a punto de saltar.
Y Juan se sentía como un amigo fatal por pensar que eso era atractivo.
Juan se recordó a sí mismo que él amaba la paz. Estaba contento con la paz. Amaba la paz, adoraba la paz, ¡viva la paz! El tratado con el Régimen había traído estabilidad a El Norte, había permitido que su familia durmiera sin tensiones en los hombros, jamás haría algo para sacrificar eso.
Pero mientras miraba los profundos ojos violeta de Ash —tan cerca, tan suyos en ese momento— se preguntó si podía hacer que Aldo hiciera alguna nueva tontería para entrar en una guerra. Por pequeña que fuera. Solo lo suficiente para romper la paz unos días, si eso significaba poder ver de nuevo la mirada oscurecida en rabia que el moreno tenía en ese momento.
Hacía mucho no lo veía así.
Era extraño cómo Ash había cambiado tanto después de haber ganado aquella vez y de haber establecido la paz entre ambas regiones. Después de ese día, Ash se había mostrado bastante amigable y suave con todos los miembros del Norte —a excepción de Aldo, claro, porque Aldo era Aldo—. Había intentado sonreír más, aunque siempre hacía una mueca extraña que a Juan le daba un poco de ternura. Había intentado modular la voz para que no pareciera tan pesada.
Pero ahora, sentado en su sillón, su mirada estaba completamente oscurecida. Aquí mismo estaba el líder supremo del Régimen. El hombre que todos temían.
Se maldijo internamente mientras se arrodillaba frente al sillón, el botiquín abierto a su lado. La alfombra era suave bajo sus rodillas, y la luz azul proyectaba sombras que bailaban sobre el rostro de Ash, acentuando las líneas duras de su mandíbula y la curva pronunciada de sus pómulos. Fue silencioso al inicio, sus dedos rozando las gasas con una vacilación que disimuló mal.
"¿Está bien esto?" -preguntó Juan mientras acercaba una pequeña toalla húmeda a su rostro. El paño estaba tibio —lo había pasado bajo el agua caliente del grifo— y la humedad brillaba en sus dedos bajo la luz del televisor.
Ash tardó unos segundos en asentir. El movimiento fue mínimo, un leve descenso de su barbilla, pero Juan lo captó. Cuando finalmente lo hizo, Juan comenzó a limpiar las heridas suavemente.
Estar tan cerca del rostro del moreno era peligroso.
Podía ver tantos detalles a los que jamás había prestado atención. La cicatriz que recorría toda su mejilla izquierda y subía hasta su ojo, un recuerdo de alguna batalla que Juan no conoció pero que imaginaba sangrienta. Sus cejas pobladas, siempre fruncidas en un ceño de molestia perpetua, relajándose ligeramente bajo el contacto de la toalla. Sus pestañas, oscuras y largas, proyectando pequeñas sombras sobre sus mejillas. Y lo que más estaba distrayendo a Juan, sus labios.
La televisión susurró algo sobre "el amor no elige a quién lastimar" y Juan apretó la mandíbula.
Algunas heridas eran más profundas que otras. Un corte sobre la ceja derecha que aún goteaba lentamente, un rasguño en el pómulo que parecía superficial, una marca de quemadura en el cuello que hizo que Juan frunciera el ceño con preocupación. Intentó que la limpieza fuera rápida y sin dolor, pero Ash apenas se estremecía. Un parpadeo ocasional, un leve tensarse de los músculos de su cuello, pero ningún sonido. Era como limpiar una estatua de piedra, si las estatuas tuvieran la piel cálida y latidos acelerados bajo la superficie.
"Necesito limpiar la de tu costado", dijo Juan cuando terminó con el rostro. Su voz sonó más ronca de lo que pretendía, y se aclaró la garganta mientras apartaba la mirada hacia el botiquín. Buscó el alcohol y una gasa más grande, dando tiempo a que sus pensamientos se ordenaran.
Ash levantó la camisa negra que le cubría el torso con un movimiento brusco. La tela se enrolló sobre sí misma, dejando al descubierto una extensión de piel morena salpicada de cicatrices antiguas y nuevas. La herida estaba debajo de las costillas, un tajo limpio que aún sangraba, la piel alrededor enrojecida e inflamada.
Juan se tuvo que recordar (mientras apartaba la mirada hacia la pared, hacia la televisión, hacia cualquier cosa que no fuera los abdominales marcados y las caderas estrechas de Ash) que él estaba feliz en su relación y pensar cosas de otro hombre estaba mal. Tan mal. Su relación con Cucurucho tenía problemas, sí, pero eso no justificaba que sus ojos viajaran hacia la línea de vello que desaparecía bajo el borde del pantalón, o la forma en que los músculos de Ash se tensaban bajo la piel.
Y sobre todo, él era un profesional. Siempre era profesional . Si no, no sería el segundo al mando plus plus, como le gustaba decirle a Foolish con sorna.
Cuando pasó el paño con alcohol sobre la herida abierta, Ash sintió dolor por primera vez.
El sonido fue silencioso —apenas una exhalación ahogada, un roce de aire contra la garganta, como un gruñido bajo— pero retumbó en las paredes como un disparo en la quietud de la noche. Juan se tuvo que quedar completamente quieto, la gasa presionada contra la carne abierta, mientras levantaba la mirada y sus ojos se encontraban con las violetas del otro.
La televisión seguía reproduciendo su novela (que tendría que volver a repetir). Ahora era una escena de dos amantes discutiendo en un balcón bajo la lluvia, sus voces apagadas por el volumen bajo. Juan sintió el peso absurdo de la coincidencia en la nuca.
Ambos aguantaban la respiración. El pecho de Ash apenas se movía bajo la mano de Juan. El corazón de Juan latía tan fuerte que estaba seguro de que se escuchaba en toda la mansión. Sus ojos no se soltaban, no podía apartar la mirada de Ash mientras inconscientemente se acercaba aún más, mientras escuchaban los murmullos lejanos del televisor y el crujido ocasional de la madera de la mansión asentándose.
No sabía cuánto tiempo estuvieron así, tal vez minutos que parecieron horas.
Nadie más se había despertado.
Juan exhaló lentamente y continuó la limpieza. Movimientos circulares suaves alrededor de la herida, retirando la sangre seca y la suciedad, aplicando presión donde fuera necesario. Ash no volvió a gemir, pero su respiración se volvió más irregular, y sus dedos —apoyados en los brazos del sillón— se aferraban a la tela con fuerza.
Ocasionalmente, Juan levantaba la mirada para comprobar si estaba haciendo daño. Y cada vez, Ash se la mantuvo todo el tiempo. Sin pestañear, sin desviarse, sin el más mínimo indicio de que la cercanía lo incomodara. Al contrario, parecía más calmado ahora, la mirada vacía reemplazada por algo más suave.
Cuando Juan se erigió de nuevo (terminada la limpieza, la venda colocada con cuidado sobre el costado de Ash), quedó demasiado cerca del líder del régimen.
Sus respiraciones se encontraron. El aliento de Ash era cálido contra sus labios, mezclado con un leve olor a hierro ya algo más personal, algo amaderado y especiado. La luz azul de la televisión envolvía ambos rostros, reflejándose en las lentes de Juan —que se habían deslizado un poco hacia abajo por el puente de su nariz— y brillando en los ojos violeta de Ash.
La mirada de Ash había vuelto a la normalidad, los músculos de su mandíbula relajados, el ceño fruncido desaparecido. Era el Ash que Juan veía en las reuniones cuando nadie más miraba, el que asomaba por debajo de la corazón de líder supremo, el que Juan había aprendido a buscar con el rabillo del ojo.
Y dios, Juan quería tantas cosas.
Juan quería una oficina más grande, sí. Quería un mejor puesto, quería que Foolish dejara de robarle sus camisas (era la tercera vez esta semana) y que Quackity dejara de romperle cosas (y que decorara su habitación). Quería que Cucurucho lo mirara así como Ash. Quería que la paz con el Régimen durara para siempre.
Pero ahora lo único anhelaba era un hombre que no podía tener.
El pensamiento lo golpeó tan fuerte que le hizo retroceder. Dio un paso atrás, luego otro, creando distancia entre ellos. La ausencia de calor fue inmediata, el aire de la habitación sintiéndose más frío de repente. Juan se ajustó las gafas con un gesto nervioso y se giró hacia el botiquín para fingir que estaba ordenando los suministros.
"¿Puedo saber quién te hizo esto?" preguntó Juan, intentando desviar sus pensamientos hacia algo práctico. Algo seguro. Algo que no involucrara lo cerca que había estado de inclinarse solo unos centímetros más.
Ash hizo una mueca burlona. La expresión curvó sus labios en una sonrisa que tenía todo menos gracia, afilada y cargada de ironía, y sus ojos recuperaron algo de su filo habitual.
"¿Por qué no le preguntas a tu novio? Mmh?" La palabra " novio " salió de sus labios como si fuera un insulto, como si escupiera veneno. "Seguro él tiene una explicación muy buena."
La voz de Ash era grave, acostumbrada a dar órdenes en campos de batalla y salas de estrategia. Hablaba como si cada palabra pesara, como si estuviera acostumbrado a que los demás se apresuraran a obedecerle. Pero había algo más ahora, un borde cortante que no solía estar presente. Era la voz que usaba con sus enemigos, y Juan sintió un escalofrío que no era de frío recorrer su espalda.
Sus ojos avellana se levantaron tan rápido que le dolio un poco la cabeza. La indignación fue inmediata, caliente en el pecho.
"!Cuqui jamás haría esto!"
Aunque pensando en la reputación que Cucurucho tenía (los rumores que circulaban sobre sus métodos poco ortodoxos de conseguir información) tal vez lo podría haber hecho. Tal vez Juan estaba siendo ingenuo. Tal vez esa era la razón por la que siempre terminaba lastimado, porque veía lo que quería ver y no lo que estaba frente a él.
Pero Juan se negaba a creer esos rumores. Se negaba a pensar que la persona que había elegido, la persona en la que había depositado su confianza, pudiera ser capaz de algo así.
Ash se levantó rápidamente. El movimiento fue brusco, impulsivo, y una mueca de dolor cruzó su rostro cuando la herida protestó. Pero no se detuvo. Sus pies descalzos apenas hicieron ruido contra la alfombra mientras comenzaba a caminar hacia el balcón, la espalda tensa, los hombros erguidos como si no estuviera sangrando hace cinco minutos.
"Me voy entonces".
Juan reaccionó antes de pensar. Su mano se extendió y atrapó el brazo de Ash, los dedos cerrándose alrededor de su antebrazo con una fuerza que lo descubrió a sí mismo. Era extraño el contacto directo de piel con piel. Teniendo en cuenta que el líder del régimen siempre llevaba capas o gabardinas largas, siempre algo que lo separara del mundo, sentir su antebrazo desnudo bajo sus dedos era casi íntimo. La piel era cálida, firme, y Juan sintió cómo Ash se tensaba bajo su toque.
"Espera, Ash, por favor ".
Su tono sonó algo desesperado. Algo anhelante. Algo que Juan habría negado hasta la muerte si alguien se lo hubiera señalado. Pero no pude evitarlo. No podía permitir que Ash se hiciera más daño, no podía dejarlo ir así, no cuando aún estaba herido y enfadado y claramente no en condiciones de estar solo.
La televisión seguía reproduciéndose. Ahora era un comercial de perfume, imágenes de gente guapa besándose en playas irreales, y la luz blanca parpadeó sobre ambos.
Su mano cayó, pero no sin antes deslizar la yema de sus dedos ligeramente por el antebrazo de Ash, desde el codo hasta la muñeca. Fue un movimiento inconsciente, apenas un roce, pero pudo ver un tiempo real cómo los vellos del brazo de Ash se erizaban bajo sus dedos. La piel se cubrió de pequeños bultos, una respuesta involuntaria que Juan anotó en algún rincón de su mente que guardaba estos detalles para más tarde.
"Quédate esta noche", dijo Juan, mirando fijamente a Ash.
No fue una orden. No fue una súplica. Fue algo intermedio, algo que Juan no sabía nombrar pero que salió de su boca con una certeza que lo asustó un poco.
Algo en su mirada tuvo que funcionar, porque los ojos violeta de Ash recorrieron todo su rostro, sus mejillas sonrojadas, los labios entreabiertos, las gafas torcidas, antes de suspirar con frustración. Su nariz se frunció, un gesto casi infantil que contrastaba con toda la imagen del líder temible.
"Maldito seas..." dijo Ash entre dientes. Pero dio media vuelta.
[…]
Con cuidado, Ash regresó al sillón. Sus movimientos eran más lentos ahora, la adrenalina inicial reemplazada por un cansancio que parecía a pesar de cada uno de sus huesos. Se acomodó entre los cojines rojos con un gemido contenido, ajustando la venda que Juan le había colocado, y cerró los ojos. La luz azul de la televisión dibujaba sombras bajo sus pestañas y acentuaba las ojeras oscuras que Juan no había notado antes.
"¿Qué haces?" preguntó Juan, rompiendo el silencio después de un minuto de observarlo. Se había quedado de pie junto al sillón, sin saber bien qué hacer con sus manos.
Ash no abrió los ojos. "Dormir".
Juan casi se ríe. La respuesta fue tan directa, tan Ash, que sintió una burbuja de diversión en el pecho a pesar de todo. Sus ojos se desviaron hacia la novela que había estado viendo y luego hacia la cama enorme que ocupaba el fondo de la habitación. Las sábanas estaban revueltas de la noche anterior, las almohadas apiladas desordenadamente, y algo en esa imagen doméstica lo hizo sentir extrañamente vulnerable.
Con cuidado, jaló uno de sus cojines rojos —el que Ash no estaba usando— y hundió el rostro en la tela suave. El olor era familiar, el mismo de siempre, lavanda, el detergente que Vegetta usaba y algo más, algo que era solo suyo. Cuando volvió a mirar a Ash, Ash lo observaba con una expresión que Juan no sabía descifrar. Los ojos violeta estaban abiertos ahora, fijos en él, y había algo en ellos que hizo que el corazón de Juan diera un vuelco.
"No vas a dormir en mi sofá", dijo Juan, la voz amortiguada por el cojín. "Tengo una cama completamente funcional allí atrás".
La cama en cuestión estaba literalmente a dos pasos. Una estructura de madera oscura, colchón grueso y sábanas de algodón que Foolish le había regalado en su cumpleaños. Suficientemente grande para dos personas, aunque Juan nunca la había compartido con nadie que no fuera Teddy.
Ash negó y volvió a cerrar los ojos. La luz de la televisión se reflejaba en sus pómulos altos, creando un contraste de luces y sombras que Juan encontró hipnótico.
"No te voy a quitar la cama, Juan".
"Puedo dormir en el sillón, siempre duermo en mi cama". Juan dejó el cojín a un lado y se acercó un paso, las manos metidas en los bolsillos del pantalón. "Aparte estás herido, sería poco ético de mi parte".
Ash negó de nuevo, más firme esta vez. La mandíbula tensa.
Pero Juan insistió. "Y no quiero que te vuelvas a lastimar. Por favor ".
Las palabras colgaron en el aire. Por favor. Juan no dijo por favor a menudo, no con ese tono, y ambos lo sabían. Ash no se levantó, pero sus ojos se abrieron de nuevo, y por un momento, solo un momento , Juan vio algo detrás de la fachada del líder supremo. Algo que Juan no estaba seguro de merecer ver.
Ash no se movió del sillón, así que Juan se resignó.
"Bien. Si no duermes en la cama, yo tampoco".
Con eso dicho, Juan se recostó en el sillón. El sillón era amplio, pero no lo suficiente para dos personas. Sus hombros rozaron los de Ash cuando se acomodó, y la calidez del otro cuerpo era innegable. Juan atrajo hacia sus brazos a Teddy —su osito de peluche café que había estado en una esquina, olvidado desde la noche anterior— y lo apretó contra su pecho como un escudo. También se acercó una manta delgada que había doblada en el respaldo del sillón y, con un movimiento amplio, cubrió su cuerpo y el de Ash.
Ahora estaban prácticamente lado a lado. Si Juan quisiera, podría apoyar la cabeza en el hombro de Ash. La manta era apenas suficiente para dos, y sus piernas se tocaban por debajo de la tela. La televisión reproducía suavemente el himno nacional —el que siempre se ponía cuando ya era demasiado noche, cuando las cadenas cambiaban a programación automática— y las notas graves llenaban el silencio.
Por un momento, Ash aguantó la respiración. Juan lo sintió en la forma en que tensaba el cuerpo, cada músculo poniéndose rígido como si estuviera esperando un ataque. La luz azul parpadeó, iluminando su perfil, y Juan pudo ver cómo sus dedos se aferraban al borde del sillón con fuerza.
Pero finalmente, Ash se volteó hacia él.
Su movimiento fue lento, casi cauteloso, como si cada centímetro de acercamiento fuera una decisión deliberada. El ceño fruncido, la mirada violeta deteniéndose unos momentos en el oso que Juan sostenía. Teddy miró de vuelta con sus ojos de botón, y algo en esa imagen absurda —el líder del régimen, temido en toda la isla, estudiando un peluche con expresión de desconcierto— hizo que la tensión se suavizara un poco.
Ash cerró fuertemente los ojos antes de abrirlos resignado. Suspiró, y el aire rozó la mejilla de Juan.
"Eres una maldita amenaza. Bien, ¿sabes qué? Vamos a la cama".
La frase fue dicha con un tono que pretendía ser gruñón, pero que salió más suave de lo que Ash probablemente pretendía. Juan sintió una oleada de satisfacción en el pecho mientras se levantaba del sillón, con Teddy aún en brazos, y caminaba hacia la cama.
La habitación era más oscura aquí, alejada de la luz azul del televisor. Juan subió la lámpara de noche —una pequeña luz cálida que proyectaba un círculo dorado sobre la mesita— y el ambiente cambió instantáneamente. Las sombras se volvieron más suaves, los contornos menos duros. La cama parecía enorme bajo la luz tenue, las sábanas blancas casi brillando.
Ash se acercó con pasos lentos, la mano todavía presionando su costado vendado. Juan notó cómo sus ojos recorrieron el espacio, como si este cuarto, este pequeño santuario personal, le dijera algo sobre Juan que las palabras no podían.
"Te toca del lado de la pared", dijo Juan, señalando el lado izquierdo de la cama. "Así no te caes si te mueves dormido. No quiero que te marees y te golpees la cabeza. Ishan nunca me perdonaría si el líder del régimen muere en mi cama. Diría que es 'mala publicidad' o algo así."
Ash levantó una ceja. "¿Asumes que me muevo dormido?"
"Asumo que eres un desastre en general", respondió Juan sin pensar, y luego se quedó paralizado cuando el comentario lo alcanzó. Eso había sonado más... íntimo de lo que pretendía. Como si supiera cómo era Ash en la intimidad. Como si hubiera pensado en ello.
Se apresuró a meterse en la cama por el otro lado, las mejillas ardiendo.
Ash no dijo nada, pero Juan sintió su mirada en la nuca mientras se acomodaba. El colchón se hundió bajo el peso del otro hombre, y la cercanía se volvió inmediata, ineludible. La cama era grande, sí, pero de repente parecía muy pequeña.
Juan apagó luz de la lámpara, ambos quedaron en un silencio cómplice. La habitación quedó sumida en la luz que el televisor seguía emitiendo. Juan sintió cómo sus sentidos se agudizaban en la oscuridad.
Podía oír la respiración de Ash. Lenta, medida, pero no del todo calmada. Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo, incluso a través de la distancia que habían dejado entre ellos. Podía olerlo, sangre y vendas, pero también algo a madera y tormenta, como el olor que queda después de una lluvia fuerte.
Juan se quedó mirando el techo, los ojos abiertos en la oscuridad. Sus manos apretaban a Teddy contra su pecho, los dedos hundidos en el peluche gastado. Pensó en los demás, en cómo estarían roncando en sus habitaciones sin saber que el líder del Régimen estaba a metros de distancia. Pensó en Tina, que seguramente estaría soñando con algo dulce, su cabello castaño esparcido sobre la almohada. Pensó en Vegetta, que probablemente seguía despierto, porque Vegetta siempre estaba despierto, vigilando.
Pero sobre todo, pensó en Ash.
En la forma en que su respiración se había entrecortado cuando Juan limpió su herida.
Y entonces, Ash se movió.
Fue un movimiento lento, casi imperceptible al principio. Un leve desplazamiento de peso, un crujir de sábanas. Pero luego Juan sintió el calor acercándose, el colchón hundiéndose bajo el cuerpo de Ash que se giraba hacia él, y su corazón comenzó a latir tan fuerte que estaba seguro de que se escuchaba en toda la mansión.
Una mano encontró su hombro. Los dedos eran largos, las palmas cálidas, y el contacto hizo que Juan contuviera la respiración.
"Juan".
La voz de Ash era grave, más grave que nunca, y su nombre en sus labios sonó como una promesa y una advertencia al mismo tiempo. Juan no respondió. No podía. Su garganta se había cerrado, sus pulmones vacíos de aire.
Ash se movió de nuevo, y ahora estaba sobre él.
No completamente, no apoyando su peso, pero lo suficiente para que Juan sintiera la presencia imponente de su cuerpo encima. Los brazos de Ash a cada lado de su cabeza, el cabello rizado cayendo hacia adelante, rozando la frente de Juan. La luz azul del televisor iluminaba su espalda, creando un halo que hacía que pareciera más grande, más imponente, más todo.
"Tienes que terminar con él".
La frase fue dicha cerca de sus labios. Tan cerca que Juan podía sentir el calor de cada palabra, el movimiento del aire contra su piel. Ash se acercó más, su rostro inclinándose, y Juan instintivamente, por deseo que no podía controlar, inclinó la cabeza hacia un lado. Dejó su cuello expuesto, con las mejillas ardiendo y los labios entreabiertos en una invitación que no era consciente pero que su cuerpo ofrecía de todas las formas.
Sus gafas se deslizaron por el puente de su nariz, torcidas por el movimiento brusco de la cabeza. Juan apenas lo notó. Todo lo que podía procesar era lo cerca que estaban, lo cálido que era el cuerpo de Ash, lo mucho que quería, que anhelaba y necesitaba que esos labios finalmente hicieran contacto.
Dios , pensó Juan, la mente dando vueltas en espiral. Dios, quiero besarle. Quiero saber cómo sabe, cómo se siente, cómo suena cuando digo su nombre. Quiero—
Imaginó inclinarse esos centímetros que los separaban. Imaginó presionar sus labios contra los de Ash, sintiendo su textura, su sabor. Imaginó cómo reaccionaría, tal vez quizás con sorpresa, o con violencia, quizás correspondiendo, y ese solo pensamiento hizo que su corazón latiera tan fuerte que temió que Ash pudiera escucharlo.
Las manos de Ash se movieron. Lentamente, casi con reverencia, sus dedos rozaron las patillas de las gafas de Juan. Las levantaron con cuidado, apartándolas de su rostro, y las dejaron sobre la mesita de noche. El movimiento fue íntimo, mucho más íntimo de lo que debería haber sido quitado las gafas a alguien. Como si estuviera desnudando una parte de él, dejando al descubierto sus ojos grandes y vulnerables en la penumbra.
Juan parpadeó, sus pestañas rozando sus propias mejillas. Sin las gafas, el mundo era más suave, más borroso. Pero Ash seguía estando allí, perfectamente enfocado, su rostro a centímetros del suyo. Solo podía verlo a él.
El momento se alargó. El calor de sus cuerpos se mezclaba bajo la manta, y Juan podía sentir la respiración agitada de Ash, un tamborileo acelerado que llenaba el silencio.
Y entonces, Ash bajó la mirada.
Sus ojos violeta recorrieron el rostro de Juan lentamente, sus mejillas sonrojadas, los labios entreabiertos, el cuello expuesto. Su expresión se oscureció y luego, con un suspiro que pareció costarle todo el esfuerzo del mundo, Ash se apartó.
Se dejó caer a un lado de Juan, en el espacio que habían dejado vacío. El colchón se rebotó ligeramente, y la distancia entre ellos volvió a ser la misma de antes. Pero ahora todo era diferente. El aire estaba cargado y espeso con todo lo que no había sucedido.
Ash se giró de espaldas a él, los hombros tensos.
"Duérmete, Juan", murmuró, y su voz sonó extrañamente ronca. "Mañana será otro día".
Juan no respondió. Se quedó mirando el techo, las manos todavía apretando a Teddy contra su pecho, la respiración entrecortada. Podía sentir el calor del cuerpo de Ash a su lado, podía oler su aroma mezclado con el de las sábanas, podía casi saborear el recuerdo de lo cerca que habían estado.
Dormir junto a Ash lo hizo olvidar la tristeza que sentía.
No del todo, claramente. La tristeza seguía allí, conquistada en algún rincón de su pecho, esperando, pero sí lo suficiente. Por un momento, mientras escuchaba la respiración de Ash volviéndose más lenta, más profunda, mientras sentía el calor de su cuerpo filtrándose a través de la manta, Juan no pensó en Cucurucho. No pude hacerlo.
Solo pensé en esto. En el hombre moreno que había terminado en su cama en medio de la noche, herido y enfadado y tan, tan cerca de ser todo lo que Juan necesitaba.
Cerró los ojos.
Y por primera vez en días, durmió sin pesadillas.
[…]
La luz del sol se filtraba a través de las cortinas, rayos dorados que bailaban sobre las sábanas revueltas. Juan despertó lentamente, la conciencia regresando a él en oleadas perezosas. Parpadeó varias veces, los ojos sin acostumbrarse aún a la claridad, y la primera sensación que registró fue el calor.
O la falta de él.
Su mano se extendió hacia el otro lado de la cama, casi por inercia, y encontró sábanas frías. Vacías. El espacio donde Ash había estado estaba desierto, las almohadas aún marcadas por la presión de una cabeza, las sábanas arrugadas como si alguien hubiera dormido allí y se hubiera ido con prisas.
Juan se incorporó lentamente, el cabello revuelto, los ojos aún pesados por el sueño. Miró a su alrededor. La habitación estaba bañada por la luz matutina, los objetos familiares tomando formas nítidas después del azul borroso de la noche anterior. La televisión estaba apagada. El botiquín de primeros auxilios había desaparecido de la mesita auxiliar. No había rastro de Ash.
Nada, excepto las sábanas arrugadas y las almohadas.
Y el olor.
Juan hundió su rostro en la almohada de al lado —la que Ash había usado— antes de que su cerebro pudiera detenerlo. Era un movimiento inconsciente, animal, la necesidad de aferrarse a algo que ya no estaba allí. La tela olía a él, a madera y tormenta, a hierro y a algo que Juan no tenía palabras para nombrar. Inhaló profundamente, los dedos aferrándose a la almohada con fuerza, como si pudiera retener ese aroma, guardarlo en algún lugar de su memoria para cuando la ausencia se volviera insoportable.
Y entonces sintió el calor.
Un calor que subía por su nuca, que se instalaba en sus mejillas, que le hacía apretar los muslos bajo las sábanas. Había hecho algo prohibido. Algo que nadie en la mansión podía saber. El líder del régimen había dormido en su cama. Había estado a centímetros de sus labios. Le había quitado las gafas con una intimidad que hacía que Juan respirara más rápido de solo recordarlo.
Y Juan quería repetirlo con una desesperación que le daba vergüenza.
Sus manos temblaban mientras apretaban la almohada contra su pecho. Teddy había caído al suelo en algún momento de la noche, y yacía boca abajo sobre la alfombra, sus ojos de botón mirando al vacío. Juan no se molestó en recogerlo.
El deseo era tan peligroso. Era tan incorrecto. Era exactamente lo que más deseaba en el mundo.
La luz del sol se movió, un rayo cálido acariciando su mejilla. La mañana era hermosa, brillante. Juan cerró los ojos con fuerza, intentando borrar la imagen de su mente. No servía de nada. Ash se había ido, y Juan seguía allí, solo en su cama, abrazando una almohada que olía a un hombre que no podía tener.
La puerta de la habitación se abrió de golpe.
"¡LEVÁNTENSE!"
La voz de Aldo atravesó la paz de la mañana como un cuchillo caliente. Juan pegó un salto en la cama, el corazón casi saltándole del pecho, y se giró hacia la puerta con los ojos muy abiertos. Aldo estaba en el marco, sosteniendo una trompeta brillante en una mano y una sonrisa traviesa en el rostro. El sonido estridente aún vibraba en el aire, haciendo eco en las paredes.
"¡Se acabó lo de dormir hasta tarde, cabrones! ¡El desayuno está listo y—" Aldo hizo una pausa, sus ojos recorriendo la habitación. La cama deshecha, las sábanas arrugadas, las dos marcas en las almohadas. Sus cejas se levantaron ligeramente, pero cuando sus ojos encontraron a Juan —solo, abrazando una almohada, el pelo hecho un desastre— la expresión se transformó en una mueca de confusión.
"¿Sigues dormido, cabrón?" preguntó Aldo, frunciendo el ceño. La trompeta colgó de sus dedos, olvidada. "Pensé que habría más gente aquí. Foolish dijo que escuchó voces anoche".
El corazón de Juan dio un vuelo. Tonto escuchó. Tragó saliva, forzando una sonrisa que esperaba pareciera natural.
"Estaba viendo la tele", dijo, la voz aún ronca por el sueño. "Tú sabes, me cuesta dormir a veces".
Aldo lo miró por un momento más, sus ojos oscuros escrutando su rostro. Luego, con un encogimiento de hombros, se giró hacia la puerta.
"Bueno, pues levántate. Vegetta está haciendo panqueques y si llegas tarde, Quackity se los come todos". Y con eso dicho, desapareció por el pasillo, la trompeta haciendo sonar un último parp antes de que el silencio volviera a instalarse.
Juan se quedó sentado en la cama, la almohada aún apretada contra su pecho. La luz del sol seguía entrando por las cortinas, cálida e indiferente. El olor de Ash aún impregnaba la tela.
Cerró los ojos.
Y por un momento, solo un momento, se permitió imaginar un mundo diferente. Uno donde Ash no se hubiera ido. Uno donde las sábanas no estén frías. Uno donde pudiera girarse y encontrarlo todavía allí, durmiendo a su lado, el cabello rizado esparcido sobre la almohada, la respiración lenta y profunda.
Pero cuando abrió los ojos, la realidad lo recibió con la misma frialdad de siempre.
Juan soltó la almohada, se levantó de la cama y comenzó a vestirse. Tenía un desayuno que atender, una familia que lo esperaba, una vida que continuaría. Tenía a Cucurucho, con quien debía hablar (terminar, había dicho Ash, pero ¿podía? ¿debía? ) y un trabajo que lo esperaba en El Norte.
Tenía todo lo que siempre había querido.
Entonces, ¿por qué se sintió como si acabaría de perder algo que nunca había tenido?