Chapter Text
— Смотри, пап, тебе нравится?
Отец не поднимает головы от заваленного стола. Джулио бросает взгляд и первой видит карту с миланскими улицами — когда речь идет о муниципальной земле, а не о межпартийной конкуренции, отец становится серьезным, как кадастровая выписка, и таким же занудным.
— Ну пап. Посмотри.
Он зажимает подбородком задранную футболку и тащит у отца из-под носа листок с перечнем адресов. Тот вздыхает, снимает очки, трет глаза — ему явно пора отдохнуть, — поворачивается к Джулио и долго изучает припухший сосок и металлическое колечко.
— Сними.
— Ну па-ап.
— Джулио.
Он откладывает очки, откидывается в кресле, смотрит снизу вверх задумчиво. Джулио прислоняется к столу, как бы пытаясь загородить собой работу, одной рукой опирается о лаковую поверхность, другой — теребит колечко.
— Я понимаю, что у тебя такой возраст. Хочется все испробовать, испытать границы дозволенного. Но ты должен думать и о будущем. Как будущие избиратели посмотрят на этот твой… аксессуар, ты подумал?
— Решат, что я такой же, как они, человек, и проголосуют.
— Все полтора процента, да.
— Ну ладно, больше.
— Два?
— Ты оцениваешь меня на два процента?
Джулио делает вид, что дуется, и это срабатывает: отец вздыхает и придвигается вместе с креслом ближе. Осматривает его грудь.
— Больно было? Надеюсь, ты не в какой-то подворотне делал?
— Я не дурак, пап.
— Я-то думаю, куда деньги из моего кошелька пропадают.
— Тебе же не жалко?
Вместо ответа Саббадин-старший подцепляет пальцем колечко и тянет на себя. Джулио шипит и бьет его по руке.
— Ты дурак что ли, не зажило же!
— Прости-прости. Давай поцелую.