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L’éclairage de la chambre est tamisé, terne, ocre, comme un coucher de soleil qui ne s’arrête jamais.
Sam est assis sur une chaise, penché en avant avec ses coudes sur ses genoux.
Dean est posé contre le rebord de son lit, l’esprit pensif.
Castiel n’arrive pas à y croire. Il n’arrive pas à croire en ce qu’il voit. Il n’arrive pas à s’extraire de ce rêve pour informer le paradis de ce qui se passe.
Car les anges ne rêvent pas habituellement, ils projettent leur conscience. Castiel songe que ce doit être sa soudaine proximité avec les Winchesters qui lui permet de rêver d’eux, au moment même où ils sont en train d’avoir cette importante conversation. Ou alors, le haut commandement du paradis a trouvé un nouveau moyen d’espionner les deux frères, et il n’est que le cobaye de leurs expérimentations.
-Qu’est-ce qu’elle t’a fait, Ruby ?
-Elle ne m’a rien fait, se justifie Sam. J’ai pris cette décision volontairement.
Il baisse ses yeux de chien battu vers la moquette. Dean s’agite.
-Sam, tu m’inquiètes depuis quelques temps. Dis-moi ce qui se passe.
-C’est toi qui m’inquiètes, Dean ! s’exclame-t-il en relevant la tête, et la déclaration surprend l’aîné. Depuis que tu es revenu de l’enfer, tu es…différent. Et avant que tu ne m’interrompes, je ne t’en veux pas, je comprends totalement. Je suis déjà si heureux que tu sois revenu parmi nous et je suis reconnaissant à Cas de t’avoir ramené, vraiment. Mais je sais que tu es… changé. Et c’est ok. Je suis là, Dean (Il se pointe avec ses mains.) Je suis ton petit frère et sache que je ne te laisserai pas porter ce poids tout seul, surtout après tout ce que t’as vécu depuis ton retour.
Castiel sait que Sam est sur le point de révéler à Dean son secret : qu’il boit du sang de démon. Castiel sait aussi que ce n’est pas censé être révélé. Ce n’est pas écrit. Sam doit poursuivre ses activités démoniaques afin que la prophétie soit complétée. Tels sont les ordres.
Mais il est figé dans sa prison mentale.
Ce rêve devient son cauchemar où il ne peut ni agir ni intervenir. Mais que font les Cieux ?
-Sam, où veux-tu en venir ? s’impatiente Dean, de plus en plus inquiet. Est-ce que ça a un lien avec toi qui annihile Alastair comme si c’était une mouche ?
Sam ne répond pas, mais ses yeux brillent de culpabilité et de regret.
-J’aurais préféré ne pas avoir à faire ça, mais Azazel ne m’a jamais vraiment laissé le choix.
-Azazel ? Quoi ? Sam… Il t’a… Le sang de démon qu’il t’a fait boire ? Est-ce que… ? Sam, est-ce que… ?
Castiel sait qu’il n’y a plus de retour en arrière.
Sam sort la flasque que le démon Ruby lui a offert avec son nectar insipide. Horrifié, Dean la saisit entre le bout de ses doigts comme si elle risque de le brûler, jette un dernier regard intrigué à son frère qui l’évite. Il aurait rêvé que sa théorie soit fausse, qu’elle ne soit que le fruit de son cerveau tordu par quarante ans de torture, mais quand il ouvre le flacon, l’odeur est immédiate et la réalisation instantanée, froide comme une douche glacée.
-Tu… ? Du sang ? Tu bois du sang, Sam ?
Sa voix se brise. Sam garde ses lèvres closes. Il semble soulager d’un poids, même si le monde pèse encore sur lui.
-C’est ce qui m’aide à renforcer mes pouvoirs mais…mais ce n’est pas obligé. Je peux utiliser mes pouvoirs sans ça, si je suis assez concentré.
-Sam…
-Voilà. Tu sais tout maintenant. Plus de secrets entre nous. Chuck avait raison. Si tu veux me frapper, je comprends.
Mais Dean ne sait plus où donner de la tête. Il est abasourdi, choqué, dégoûté. Sam remarque cette dernière émotion et quelque chose semble se briser dans son regard. Les humains sont si sensibles à l’opinion de leurs pairs.
-J’suis désolé, Dean…
Il s’interrompt quand il l’entend haleter. Ce sont des larmes qui tombent sur la flasque.
-Ils ont fait boire du sang de démon à mon p’tit frère, bougonne-t-il en observant l’artefact argenté dans un état de choc.
Sam secoue la tête frénétiquement.
-Dean, ce n’est pas ça, je t’ai dit que c’était ma décision.
-Si j’avais été là, rien de tout ça ne se serait produit, poursuit-il d’une voix dénuée distante.
Et Sam, incapable de voir son frère prendre le blâme pour ses choix, se jette à genoux devant lui, ses mains sur les cuisses de son aîné et désespéré d’établir un contact visuel, ses larmes font miroirs à celles de Dean.
-Non, non, Dean, ce n’est pas de ta faute, je t’ai dit, j’ai…je fais ça pour nous, pour t’aider, pour te sauver. Tu n’as pas à t’en vouloir, je suis…je suis juste le petit frère stupide. Je fais ce que je peux. Ce n’est peut-être pas la meilleure décision et je flirte dangereusement avec le Mal mais je te promets, ce n’est pas aussi terrible que ça en a l’air.
Dean lève enfin ses yeux rougis vers lui, pointe la flasque.
-Tu en bois souvent ?
Sam ne le laisse pas finir sa pensée.
-Pas du tout !
Ses ongles s’enfoncent dans le jean de Dean.
-Je n’en ai pas bu depuis…depuis que tu es revenu, pas depuis longtemps, alors que c’est…c’est dur parce que…
Il n’ose pas le dire.
Comment quiconque pourrait avouer être addict au fluide des démons ?
-C’est dur ? questionne Dean en glissant ses doigts derrière la nuque de Sam d’un geste doux, trop doux pour la situation, ce qui fait sortir plus de larmes au plus jeune.
-C’est si tentant d’en boire, confesse-t-il lourdement. Je résiste mais c’est si…si…j’ai l’impression de mourir quand j’en bois pas.
-Sam.
-Je suis vraiment désolé.
Il enfonce sa tête entre ses genoux, le Denim gratte contre son front, et Dean le maintient contre lui en caressant le bas de ses cheveux.
-C’est la merde. Vraiment la merde.
-Je sais, couine Sam.
-Merci de m’avoir dit, murmure-t-il contre l’oreille de son frère qui tremble, et le serre dans ses bras, laissant tomber la flasque sur le sol qui se renverse.
Castiel est éjecté hors de cette vision, et se réveille dans le corps de Jimmy Novak, inconscient sur les marches d’un cinéma. Les lumières aveuglantes pointent vers son âme. Personne ne s’arrête pour lui demander s’il va bien. Pourtant, ce rêve vient de le secouer jusqu’au plus profond de son être.