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La porte de la salle de bain se referme lourdement derrière lui. La baignoire et incrustée, entartrée, crasse. Il s’appuie contre le rebord et sort la petite flasque de sa poche. L’odeur qui s’en échappe quand il ouvre le bouchon est enivrante. Il ferme les yeux et s’en délecte.
De l’autre côté de la porte, il entend Dean geindre.
-Je pourrais dormir des jours putain.
Il n’a pas encore digéré les coups de Jack Montgomery, le monstre qu’ils viennent de chasser. Pendant un moment, Sam avait eu peur qu’il ne souffre de commotion cérébrale, mais au final c’est lui qui les a conduits jusqu’au motel donc ça devrait aller. Ce n’est pas le cas de Sam, pour qui ça ne va pas du tout. Ses doigts tremblent. Ses poils se hérissent. Son cœur est lourd. Il a dit à Dean qu’il arrêtait tout. Y compris ça. Ce qu’il tient dans sa fiole. Pourtant, le sang de démon a toujours servi de tampon à ses émotions douloureuses. Il a promis de tout arrêter, après une dernière gorgée. Ensuite, il arrêterait pour de bon.
-Sam, tu te douches ou quoi ? crie son frère depuis la chambre.
Paniqué, il ne sait pas quoi répondre, ouvre l’eau et laisse couler. Merde, il pourrait bien se couler un bain là. Il se dit que ça l’aiderait mieux que de trahir la promesse qu’il vient de faire à son frère. Son frère qui lui a pardonné malgré ses écarts et ses activités périscolaires monstrueuses. Merde, pourquoi tout est si compliqué ? Il range la flasque et se déshabille, entre dans l’eau froide et laisse le picotement glacial dissoudre ses pensées. Sa tête repose contre le mur gras. Il ne peut pas compter sur cette eau sale pour purifier son âme, mais c’est assez pour étouffer le flux étouffant de ses pensées.
-Tu n’étais pas là. Je l’étais.
Il avait compté les semaines, au début. Quand il avait fini de nettoyer et d’enterrer le corps de son frère, il avait commencé à compter les jours. L’alcool a coulé. Puis, le sexe. Et enfin, le sang. Il se demande si Dean aurait préféré qu’il meurt à son tour, plutôt que de devenir le même type de créature qu’ils chassent. Ses pensées faiblissent. Il n’a plus la force de lutter. Il repense à Jack, qui est devenu un monstre malgré tous ses efforts pour protéger sa femme. Et si ça lui arrivait aussi ? Il repense à son père, qui avait compris avant tout le monde qu’il est condamné. Il s’enfonce encore plus dans la baignoire, autant que possible malgré ses grandes jambes et, bientôt, seule sa tête émerge.
-Sammy, mon petit bébé. Les anges veillent sur toi.
Et il couine, les mains tendues vers cette forme rassurante qui le surplombe.
-Sammy, Sam, hey…!
Sam sursaute, l’eau s’éclabousse sur les côtés avec ses mouvements brusques, il se rattrape aux rebords tandis que la main de Dean vient le stabiliser. Ses yeux sont inquiets. Il ne se souvient pas s’être assoupi.
-Dean.
Il passe sa main sur son visage. Ses doigts sont fripés.
-Ça va frérot ?
-Quoi… ?
-T’as encore fait un malaise ?
-N-Non…
Il se redresse, sujet à des frissons qu’il incombe au temps passé sous l’eau froide.
-Je me suis endormi.
Il s’attend à ce que Dean s’emporte, ou se moque de lui pour l’avoir inquiété inutilement. À la place, il hoche la tête d’une manière compréhensive.
-Viens, je t’aide à sortir.
Sam obéit, trop fatigué pour réfléchir. Il s’extirpe, et laisse Dean le recouvrir d’une serviette de bain qui est plus que bienvenue. Ses tremblements s’intensifient, paradoxalement, et bientôt, ses dents claquent aussi. Il voit Dean vider la baignoire, et se demande s’il a réussi à dormir lui aussi.
-Je t’ai réveillé ?
-Non, j’avais envie de pisser.
Il ne sait pas à quel point il le croit, mais il récupère ses affaires par terre pour se rhabiller. La flasque est pesante dans sa poche. Quand ils reviennent dans la chambre, il s’assoit sur son lit pendant que Dean lui sèche les cheveux. Ses paupières s’alourdissent.
-Dean, faudra que je te parle d’un truc.
Sa langue est pâteuse. L’adrénaline qui suit sa déclaration évacue le peu de sommeil qui a commencé à s’immiscer dans ses cellules.
-Qu’est-ce qu’il y a, Sam ?
-On peut en parler demain en vrai.
-Je t’écoute, hein. Dis-moi tout.
Ses doigts s’enroulent autour de la flasque pour la sortir. Il hésite. Dean éponge une dernière fois ses mèches avant de rouler la serviette en boule. Comment lui dire ? Quoi lui dire ? Salut, Dean, je bois du putain de sang de démon, celui de Ruby d’ailleurs, oui, oui. Non.
À la lumière de ce scénario, il y imagine déjà un Dean écœuré s’éloigner de lui, le visage empreint de dégoût alors qu’il pointe son arme à feu vers lui. Peut-être qu’il va tirer. Peut-être que ce n’est pas une mauvaise chose.
-Sam ?
Il baisse la tête, incapable de prendre sa décision.
-Rien, marmonne-t-il. Va dormir, Dean. Tu n’as pas encore récupéré.
-Je vais bien, merci, j’ai déjà essuyé des coups plus durs. Allez, quoi, tu m’inquiètes mec.
Il fait le tour pour s’asseoir sur le lit en face. D’avoir son frère devant lui renforce ses doutes. Il range la flasque plus profondément dans sa poche. Victoire du soir : Il n’a pas craqué, il n’a pas trahi sa promesse, il n’a pas bu. Il peut laisser les choses où elles en sont ce soir, sans risquer de détruire le lien qu’il a réussi à rétablir avec Dean.
-Je t’ai dit que y’a rien. J’insiste, va te coucher, sinon c’est moi qui conduis l’Impala demain. C’est ma voiture aussi, maintenant.
Pour mettre fin à la conversation, il tapote son oreiller et s’allonge, prêt à éteindre la lumière. Dean ne bouge pas pendant un moment, comme s’il essaie d’interpréter son comportement étrange, puis il bredouille un « ça a toujours été ta voiture aussi, Sammy. » avant de se coucher à son tour.