Work Text:
Он всегда приходит с севера и все время идет строго на юг, будто бы кочуя вместе с перелетными птицами. Хотя вернее всего дело обстоит с точностью до наоборот, и это птицы летят, следуя за ним по пятам, как за маячком.
Он закутан в видавший виды плащ, а на глаза надвинута широкополая шляпа. В правой руке у него ветка рябины, а за плечами старый мольберт и немного удачи. Лесной дух, болотный огонек... Его спутница много раз спрашивала, кто он такой, но, кроме улыбки, так и не добилась другого ответа.
Хотя обычно он слишком серьезен, и с этим трудно что-то поделать. Но временами для нее это жизненно необходимо.
Когда речь заходит о главном, он хмурится и говорит:
— Счастливый конец — удел посредственностей.
— А мы к ним, разумеется, не принадлежим? — уточняет она.
— Разумеется.
— Что ж, — пожимает она плечами, — в таком случае конца просто не будет. Делов-то.
И веткой рисует на сырой земле круг.
Он молчит. Он хмурится. Он смотрит озадаченно. На нее, на круг. Снова на нее и снова на круг. И так без конца и края.
В момент, когда она почти готова изменить собственным правилам, проклясть все на свете и прийти уже, наконец, в отчаяние, он забирает у нее из рук ветку.
— Научил, — говорит, — на свою голову.
И смеется.