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Dans le quartier animé de Soho, à Londres, Anthony J. Crowley marchait d’un pas nonchalant, les mains vaguement enfoncées dans ses poches étroites. Il n’en avait pas l’air, mais il avait un trac d’enfer.
Cela faisait trois mois qu’il discutait avec un homme qu’il avait rencontré sur un serveur Discord et avec lequel il s’était découvert de sérieuses affinités. Enfin, il espérait qu’il s’agissait de l’homme qu’il imaginait et pas d’un quelconque coup foireux… avec un karma comme le sien, il fallait s’attendre à tout.
Il traversa la rue et s’arrêta. À l’angle se trouvait une belle librairie dont l’enseigne vintage gravée dans le bois disait « A.Z. Fell and Co. Antiquarian and Unusual Books ». A.Z. Fell… Crowley sourit en pensant au pseudonyme qu’utilisait l’homme qui lui avait donné rendez-vous ici. Aziraphale. Le lien était évident… mais était-ce réellement une nouvelle rassurante ?
De ses yeux vairons, cachés derrière ses verres fumés, il scruta la vitrine et la devanture, mais il ne discernait rien en dehors de la lumière chaude qui éclairait la rue. Foutues lunettes de soleil en pleine nuit. Foutus yeux. Bref. Prenant son courage à deux mains, il couvrit les derniers mètres qui l’en séparait et marqua un temps devant la porte sur laquelle pendait un écriteau « Fermé » et des horaires anarchiques. Penché de travers pour regarder entre les livres, il ne remarqua pas le visage qui lui souriait de derrière une pile et il sursauta lorsque la porte s’ouvrit.
Crowley leva les yeux et découvrit un homme d’à peu près son âge, avec les cheveux d’un blond presque blanc et des yeux d’un bleu intense. Il avait les joues pleines et le sourire accroché au regard. Ses vêtements du siècle dernier, sa tenue et son léger embonpoint ajoutaient à son charme et la mâchoire de Crowley se décrocha.
« Crowley, souffla l’homme d’une voix douce qui lui réchauffa le cœur.
― Aziraphale… » murmura-t-il à son tour après quelques secondes.
Le sourire qu’il lui offrit alors acheva de le faire tomber amoureux, lui qui l’était déjà de son esprit, de ses façons et de sa manière de parler. Aziraphale s’effaça pour l’inviter à entrer et, éberlué par les montagnes de livres qui s’élevaient comme les murs d’une tour, Crowley retira machinalement ses lunettes. Bouche bée, il ne remarqua pas que son compagnon l’avait contourné et le dévisageait avec une fascination merveilleuse. Quand il s’en aperçut, il voulut remettre ses verres mais la main d’Aziraphale l’en empêcha.
« Je t’en prie, ne me les cache pas. Ils sont magnifiques… » murmura-t-il en se noyant dans la contemplation de l’hétérochromie rare de Crowley.
Il semblait chercher la moindre variation de couleur de ces yeux incroyables dont l’un tirait vers le jaune solaire et l’autre vers le cuivre pur. Chacun était parsemé de paillettes qui semblaient puisées dans l’autre et Aziraphale trouvait cela d’une splendeur sans pareil. La moue prognathe et les boucles rousses de Crowley venaient parfaire un tableau déjà si charmeur pour Aziraphale qui se disait « Quelle chance j’ai de l’avoir rencontré ».