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Il n’y a pas de sot métier, chacun doit bien trouver un moyen de gagner sa croûte. Moi je suis garde, mais ça aurait pu être pire ! Il y en a bien qui gagnent leur vie en ramassant les déchets des autres. J’ai peut-être pas les mains plus propres que ceux-là, mais moi ce n’est qu’au sens figuré.
Et au fond, ce n’est pas moi le problème. Moi, je ne suis qu’une paire de bras tenant une arme, je fais ce qu’on me dit et basta !
Je choisi pas les ordres qu’on me donne et j’ai pas tellement le choix d’y obéir si je veux manger à la fin du mois. Si moi je suis responsable, pourquoi pas mon arme tant qu’on y est ? C’est pas de gaieté de coeur, moi aussi j’aimerais choisir. Déjà, je ne choisirais pas de protéger ce vicomte, encore moins de lui obéir. Mais qui me payerais alors ? C’est facile pour les gens de me traiter de chien, ça ne m’atteint même plus de toutes façons ; c’est tout aussi simple de traiter le vicomte d’ordure, mais lui il n’aime pas ça.
Ce qui est dur, c’est de lui obéir. Oui, ce qui est dur, c’est de punir ceux qui l’insultent. Les cris, les regards, les pleurs. Vous le saviez non ? Sinon, vous lui auriez rien dit. Ce que je déteste le plus c’est de leur courir après. Vous allez où ? Votre tête sera mise à prix, votre maison brûlée et vos proches torturés pour vous retrouver de toutes façons. Laissez-vous faire, c’est mieux pour tout le monde, surtout moi.
Et ne suppliez pas, je m’en fiche de votre mère malade ou vos enfants. Vous croyez que le vicomte ça l’intéresse ? Qu’il me laisserait épargner un enfant ? Sûrement pas, tout le même à la même enseigne avec lui ! Mais bon, c’est pas mon problème, moi je dois bien gagner ma croûte.