Work Text:
Веритас Рацио не пялится.
Во-первых, ему не подобает. Во-вторых, если Веритас Рацио пялится, то он не пялится, а интенсивно изучает, пытаясь понять и рассудить суть вещей.
Он не был расистом, если что. Это важное уточнение, потому что он знал, что эрудроиды и интеллитроны имеют разное телосложение, что они тоже растут, развиваются и рождаются, несмотря на их неорганическое происхождение. Что они чувствуют, живут и умирают, только как неорганики.
Это не объясняло, почему у монарха планеты Скрюллум была такая внушительная разница между... талией и тем, что ниже талии.
Он не пялился!
Это вообще был случайный взгляд. Рацио сидел на удобном стуле на колесиках, Скрюллум стоял возле панели, задумчиво приложив пальцы в тонких перчатках к подбородку, и так получилось, что это был первый раз, когда ракурс оказался настолько удачным, что Скрюллум был достаточно далеко и на подходящем уровне взгляда, чтобы Рацио посмотрел на него и почти задохнулся.
— Что-то не так, мистер Рацио? — тут же спросил его Скрюллум, заслышав что-то похоже на недомогание. — Вам нужен перерыв?
Веритас качает головой, даже забывая оскорбиться:
— Нет. Нет, все в порядке, случайно неправильно вдохнул.
Скрюллум принимает это как объяснение, возвращаясь к своим внутренним рассуждениям, код Расходящейся Вселенной висит перед его глазами, явно недоработанный по его мнению. По мнению Рацио он тоже недоработанный, но теперь его взгляд и мысли скользят не туда. Теперь они спускаются к талии гения и думают: зачем. Как. Откуда. Этого не было видно раньше, но Скрюллум носит плащ, а Рацио не лишен манер, чтобы опускать взгляд ниже положенного при разговорах.
Он смотрит, как белые брюки, чуть более широкие на икрах, обхватывают механические колени и начинают становиться... уже на бедрах. Слишком внушительных бедрах для неорганического существа. Зачем нужна эта подвязка? Как она держится?
Рацио чувствует, как обжигает его щеки жаром, когда его взгляд поднимается выше, и он торопливо отворачивается. Ого, думает он, золотое сечение, и тут же хочет пробить лицо ладонью: что, во имя Нус, в твоей голове.
— Вам точно не нужен отдых, мистер Рацио? — спрашивает Скрюллум, и Рацио чувствует веселье в его голосе. Проклятые гении.
— Я бы выпил чая, — после небольшой паузы отвечает Рацио. — Похоже, мой органический мозг не может поспевать за вашим.
— Не недооценивайте себя, мистер Рацио, — мягко упрекает его Скрюллум, сворачивая голографические экраны. — Я составлю вам компанию.
Рацио снова скользит взглядом по чужим ногам и роняет голову в ладонь. Он не переживет этот перерыв.