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Die Nacht war kühl, aber nicht kalt. Das Lager war still, die Feuer brannten nur noch schwach, und die Stimmen der Wachen waren gedämpft. Der Krieg schlief nie ganz, aber manchmal ließ er Raum für Atempausen.
Madara schritt langsam durch das Lager, die Rüstung schon längst abgelegt und die Schultern angespannt. Er war fünfzehn, stark, gefürchtet, ein geborener Kämpfer – aber heute war er einfach nur müde. Nicht von der Schlacht, sondern von dem, was sie ihm nahm: Ruhe, Wärme, Menschen.
Er wusste, wo Tajima war. Sein Vater saß wie immer am Rand des Lagers, etwas abseits, wo er die Umgebung überblicken konnte. Die Haltung war aufrecht, der Blick wach – aber Madara erkannte die Erschöpfung in den Schultern.
Er trat näher, sagte nichts. Tajima sah ihn aus dem Augenwinkel, nickte leicht, aber sprach ebenfalls kein Wort. Madara setzte sich neben ihn, so nah, dass ihre Knie sich fast berührten. Die Stille war nicht leer – sie war gefüllt mit allem, was zwischen ihnen hing: Vertrauen, Geschichte, Blut und vor allem Liebe.
Madara schloss die Augen für einen Moment. Er spürte Tajimas Präsenz wie eine Decke, die sich um ihn legte. Den Geruch von Leder, Rauch und etwas, das nur sein Vater trug – herb, warm, beruhigend. Er atmete tief ein, ließ sich in die Nähe fallen, ohne ein Wort, ohne eine Bitte.
Tajima drehte sich leicht zu ihm, sah ihn an. Madaras Gesicht war ruhig, aber die Müdigkeit lag darin wie ein Schatten. Tajima hob eine Hand, strich ihm eine Haarsträhne aus der Stirn, berührte dann sanft seine Wange.
Madara öffnete die Augen, sah ihn an – nicht als Clanführer, nicht als Krieger, sondern als den Mann, dessen Nähe ihn hielt.
„Du siehst erschöpft aus, mein Sohn“, brach Tajima leise schließlich doch die Stille. Madara nickte kaum merklich. „Es war eine anstrengende Mission.“
„Und du hast sie überlebt.“ „Ist das eine Art Trost?“ Tajima schwieg. Dann erwiderte er: „Nein. Aber es wird auch nicht die letzte Mission dieser Art sein.“
Madara sah ihn an, die Augen dunkel, aber nicht kalt. „Ich bin müde, Vater.“ Tajima nickte. „Ich weiß, mein Kind.“ „Ich will nicht kämpfen.“ „Ich weiß.“
Madara senkte den Blick, die Hände zu Fäusten geballt. „Ich habe gestern an meine Geschwister gedacht. An ihre Stimmen. Wie sie gelacht haben. Ich erinnere mich an alles, und es tut weh.“
Tajima schwieg einen Moment bevor er sprach: „Das ist gut. Erinnern heißt, dass sie noch bei dir sind.“ „Aber ich habe Angst, sie irgendwann zu vergessen.“
„Du wirst sie nicht vergessen. Du bist ihr Bruder. Ihr Blut ist deins.“ Madara schluckte. „Ich habe auch Angst, dich zu verlieren.“ Tajima sah ihn lange an. „Ich bin noch hier.“
„Aber du gehst immer wieder aufs Schlachtfeld. Du sagst, du bist vorsichtig, aber ich weiß, wie schnell alles vorbei sein kann.“
Ein Zittern ging durch Madaras Körper. Nicht sichtbar, aber spürbar. Tajima hob langsam eine Hand, legte sie auf Madaras Rücken, fuhr mit den Fingern über die Schultern. „Ich will nicht, dass du gehst.“ Madaras Stimme war leise kaum ein Flüstern.
Tajima beugte sich vor, berührte Madaras Stirn mit seiner eigenen. Stirn an Stirn. Kein Befehl lag in dieser Berührung. Nur Nähe und eine Art von Trost.
Ein tiefer Atemzug. Madara schloss die Augen wieder, ließ sich in die Berührung sinken, als wäre sie ein Ort, an dem er endlich ruhen durfte. Für wenige Augenblicke vermischen sich nur ihre Atem miteinander.
„Hab keine Angst. Denn wenn du fällst, halte ich dich. Wenn du kämpfst, stehe ich hinter dir. Und wenn du zweifelst, erinnere ich dich daran, wer du bist.“
„Wer bin ich?“ Madara festigte seinen Griff in Tajimas Yukata. „Du bist Madara Uchiha. Mehr als nur ein Krieger. Du bist mein Sohn. Mein Stolz. Und ein unschuldiges Herz in einer Welt die es nicht verdient.“
Madara lehnte sich mehr in die Berührung seines Vaters. „Bleib noch ein bisschen.“ „Solange du mich brauchst.“ Tajima küsste ihn auf die Stirn, warm, ruhig und fest. Wie ein Schutzschild gegen die Welt da draußen. Wie ein stilles Versprechen.
Und für diesen Moment war der Krieg weit weg.
Für diesen Moment war Madara nicht der Erbe eines Namens, sondern einfach ein Sohn, gehalten in der Stille.