Work Text:
Майлз пришёл и ушёл.
Зиял пришла, тихонько постояла у окошка и тоже ушла. Доктор Башир хотел впустить её посидеть в палате, но она, не глядя на него, покачала головой и сказала, что вряд ли Элим захочет видеть именно её именно сейчас… и ушла.
Поэтому в палате сидел доктор Башир, всей спиной ощущая тихо и мирно дремлющего Гарака, и вносил дополнения в его медицинскую карту по старинке, руками. Лёгкое сотрясение, ушибы, переломы рёбер… Так, стоп. А ведь уже было. Доктор пролистнул файл назад: точно, было. Ещё до войны. Ушибы, рёбра, сломанная ключица — это когда Гарак напросился на драку с тремя клингонами сразу. Доктор невольно улыбнулся и тоже покачал головой: чтобы простой скромный портной и не нашёл себе…
Так, стоп. Рёбра и ключица… А ведь и это уже было! И неоднократно! Доктор Башир моргнул. Ему даже вспоминать не пришлось – такое забудешь! Клингонские, э-э, пылкие романтические… встречи с последствиями. Доктор больше не краснел на тему, но моргнул ещё раз. Безобразная драка трое на одного и никакой романтики, вот что.
Он возмущённо отвернулся от экрана — и наткнулся на мягкий, из-под ресниц, взгляд Гарака, от которого что-то дёрнулось внутри… И сказал доктор не то, что следовало, а всё-таки то, что пришло в голову:
— Гарак, а помнишь тех клингонов?
— М-м? — сказал Гарак. Датчики его биокровати фиксировали всё те же показатели мирного полусна.
— Этот молодчик, сын генерала Мартока… Дрекс со товарищи, вот.
— Ах, тех клингонов, — Гарак дрогнул ресницами. Его, кажется, совсем не удивляло, что доктор вдруг решил вспомнить дело давнее, неважное… Встань доктор сейчас на голову, он и то не удивился бы. Наверное. — Очень невоспитанные молодые люди, да.
— У тебя с ними была… стычка? Драка?
Гарак неприязненно поморщился, и доктору ни с того ни с сего вдруг полегчало, хотя ему-то с чего бы?
— У меня с ними, доктор, было одно сплошное недоразумение, — он отвернулся и деликатно зевнул, — переходящее в глубокое, — и ещё раз, — ра-азочарование.
— Правда? — обрадовался доктор, хотя и радоваться было вроде нечему.
— М-м, — сказал Гарак. — Боюсь, что чести дому Мартока они в тот день не принесли… Вас не затруднит сесть поближе?
— Нисколько.
— И положить… руку мне на лоб?
— Гарак?..
— Если вас не затруднит. Благодарю.
— У тебя болит голова? Тяжесть? Головокружение? — спросил доктор почему-то шёпотом.
— Да… То есть нет. Это всё так утомительно... Не волнуйтесь, доктор, я сейчас опять усну. Так что с теми… клингонами?
— А и фиг с теми клингонами, — очень непрофессионально отвечал доктор Башир. — Забудь.
Гарак приоткрыл один глаз. Увиденное ему, должно быть, понравилось, и он не стал напоминать доктору, что кардассианская — да и его, доктора, собственная — память так не работает. Просто улыбнулся в ответ, сонно и лукаво.
Доктор Башир подождал для верности ещё несколько минут и, убирая руку, всё-таки погладил его по лбу.