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叶拉奈发现芘梨缌在偷看自己。
不是那种明目张胆的看。是假装对着镜子调整舞蹈动作时，视线从镜面里拐个弯飘过来；是低头系鞋带时，睫毛抬起来的那个瞬间，目光恰好落在她坐着的方向；是大家一起休息聊天，芘梨缌明明在跟北泽虞斗嘴，眼角却像长了触角一样，隔几秒就扫她一眼。
叶拉奈没说话。
她只是把原本搭在膝上的五指收拢，悄悄攥住了裙摆。
公司地下一层有一间很小的创作室。
说“创作室”是抬举了，其实就是个废弃的杂物间，被叶拉奈收拾出一块角落，塞进一架音不准的老立式钢琴。隔音很差，空调漏风，椅子还缺一颗螺丝。
但叶拉奈喜欢这里。
没有人的时候，她会进来弹一会儿。不需要写什么，不需要练什么，只是让手指落在琴键上，听那些走调的音符在逼仄的空间里碰撞，像自言自语。
这天晚上十一点半，她推开门，发现灯亮着。
芘梨缌蹲在钢琴旁边，正拿螺丝刀拧那把破椅子的腿。
“……你在干嘛？”
“修椅子。”芘梨缌头也不抬，白头发扎成低马尾，垂下来一绺挂在耳侧，“它老晃，你坐着不舒服。”
叶拉奈愣了一下。
她从来没说过椅子不舒服。
芘梨缌拧完最后一圈，站起来，把螺丝刀往旁边一放，拍拍手上的灰：“好了，应该不晃了。你试试。”
叶拉奈没有试。
她站在门口，看着那把被修好的椅子，看着螺丝刀，看着芘梨缌手背上蹭到的一道灰印子。
“……你怎么知道这间屋子？”
芘梨缌的动作顿了一下。
“上次你不在，我来找过你。”她声音放低了，“听见里面有琴声，就没敲门。”
叶拉奈没说话。
所以那些她以为“没有人听见”的、走调的、自言自语一样的琴声——
有人听见了。
而且那个人没有闯进来，没有敲门，没有打断。只是在门外站着，听完了一首又一首，记住了哪张椅子会晃。
然后今晚，带着螺丝刀来了。
叶拉奈垂下眼睛，走过去，在修好的椅子上坐下。
琴键冰凉。
她把手指放上去，没有弹，只是静静放着。
芘梨缌站在旁边，也没有走。
沉默像水一样漫过这间逼仄的、隔音很差的、空调漏风的小屋子。
“……我小时候，”叶拉奈忽然开口，“第一次上台唱歌，在幼儿园的舞台上，唱跑调了。”
芘梨缌没有插话。
“台下有很多家长在笑，不是恶意的笑，但我知道自己唱错了。”她的手指在琴键上轻轻滑过，没有发出声音，“下台以后我问我妈妈，我是不是不适合唱歌。”
“你妈妈怎么说？”
“她说，”叶拉奈的嘴角弯起一个很淡的弧度，“‘拉奈，没有人天生适合什么。适合是努力了很久以后，别人给你贴的标签。’”
芘梨缌安静地听着。
“所以我一直相信，只要努力，就能做到。”
叶拉奈抬起头，看着她。
“可是有些东西，努力也换不来。”
窗外的城市灯光透过积灰的玻璃渗进来，在她的侧脸上描出一层薄薄的银边。那双平时总是沉静如深潭的眼睛，此刻像被风吹皱了一角，露出底下隐约的、从未对人言说的困惑。
芘梨缌忽然蹲了下来。
她蹲在叶拉奈面前，仰着头看她。这个角度，那双上挑的狐狸眼失去了所有锋芒，只剩下一种近乎虔诚的专注。
“比如说？”
叶拉奈没有回答。
她看着芘梨缌。
看着她额角碎发被汗濡湿的痕迹，看着她手背上那道灰印子，看着她眼底那片毫无杂质的、等待答案的澄蓝。
“……比如说，”叶拉奈说，“怎么把一首曲子弹给你听。”
芘梨缌怔住了。
“每次想叫你过来，想让你听听这个旋律，”叶拉奈的声音很轻，像怕惊动落在窗台上的夜，“话到嘴边，又咽回去了。”
她低下头，看着自己的手指。
“努力了十七次。一次都没说出口。”
创作室里很安静。
空调漏风的声音，远处电梯运行的声音，琴键沉默的声音。
芘梨缌伸出手。
她把手覆在叶拉奈搭在琴键上的那只手上。
不是握，只是覆着。像一片落在湖面的叶子，轻轻的，稳稳的。
“那第十八次，”她说，“让我来说。”
叶拉奈抬起眼睛。
“我想听你弹琴。”芘梨缌看着她，“每一次你坐在这里，我在门外听见的时候——都想进来，坐在你旁边，听完每一首。”
她的声音有一点抖。
“但我怕打扰你。怕你觉得我吵。怕你觉得中二病又犯了，跑来捣乱。”
叶拉奈没有说话。
“所以你弹十七次，我在门外站十七次。”芘梨缌笑了一下，眼眶有点红，嘴角却翘着，“很傻吧。”
叶拉奈看着她。
看着她红着的眼眶，看着她强撑的笑容，看着她像把自己最脆弱的肚皮翻过来给人看的小动物。
然后叶拉奈低下头。
她把额头抵在芘梨缌的额头上。
这个距离，她们能数清彼此的睫毛。
“不傻。”叶拉奈说。
她的声音还是那样轻，那样静，像在念一段写了很多年的旋律。
“很勇敢。”
芘梨缌闭上眼。
她感觉到叶拉奈的呼吸拂在自己脸上，温热的，缓慢的，带着一点洗发水的香味。
她感觉到自己的心跳很快。快到她怀疑对方也能听见。
“叶拉奈。”她叫她的全名。
“嗯。”
“我可以抱你吗？”
叶拉奈没有回答。
但她侧过脸，把脸颊轻轻贴在芘梨缌的鬓边。
这是一个拥抱的邀请。
芘梨缌伸手，环住她的背。
很轻。像对待一件易碎的、珍贵的、她等了很久很久终于触碰到的东西。
叶拉奈的双手从琴键上抬起来，犹豫了一秒，然后落在芘梨缌的腰侧。
她没有收紧。只是放着。像终于落在对的地方的、流浪了很久的音符。
她们就这样抱着。
在走调的钢琴旁边，在漏风的空调声里，在积灰的玻璃窗映照的微弱灯光下。
谁都没有说话。
不需要说话。
有些旋律，不用弹出来，也已经被听见了。
很久以后，芘梨缌闷闷的声音从叶拉奈肩窝里传出来：
“所以你那首曲子，叫什么名字？”
叶拉奈沉默了一会儿。
“还没想好。”
“那等你想好了，第一个弹给我听。”
“好。”
“不许骗人。”
“不骗你。”
芘梨缌把脸埋得更深了一点，像只终于找到窝的狐狸。
“那我也要学钢琴。”
“为什么？”
“这样你想弹给我听的时候，”她的声音闷闷的，带着一点不易察觉的笑意，“我可以和你四手联弹。”
叶拉奈没有回答。
但她抱着芘梨缌的手臂，收紧了零点五厘米。
窗外的城市灯火明明灭灭。
这间逼仄的、隔音很差的、椅子曾经缺一颗螺丝的小屋子里，有两个人静静拥抱着。
她们之间隔着十七次欲言又止，隔着十七首没有听众的练习曲，隔着一扇门、一段走廊、无数个擦肩而过的瞬间。
但现在什么都不隔了。
叶拉奈想。
原来适合，真的是努力了很久以后，别人给你贴的标签。
原来有些东西，努力也换不来。
——只能等另一个人，带着螺丝刀，在某个夜里，轻轻叩响你的门。
那天之后，那架老钢琴的旁边，多了一张凳子。
不是新的。是芘梨缌从练习室角落搬来的，缺了一颗螺丝，坐上去还是会晃。
但叶拉奈没有修。
每次芘梨缌坐在那张晃悠悠的凳子上，撑着下巴听她弹琴，橘色的练习灯光落在她白色的发顶——
叶拉奈就觉得，这架走调的钢琴，音忽然准了。
Fin.