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Summary
Por eso aquella noche, en el pub de ambiente al que se había dejado arrastrar por curiosidad (y, en secreto, por un hambre que no se atrevía a confesar ni cuando se quedaba solo en el baño y se miraba al espejo), la palabra le cayó encima con la insolencia de quien se cree con derecho a nombrar lo que ve.
Twink.
No era solo el término; era el tono, esa forma casi perezosa de decirlo, con una sonrisa ladeada y la mirada recorriéndolo sin el menor pudor, como si Draco fuera una pieza de escaparate, algo bonito que se comenta en voz alta para que lo oiga. "Menudo twink de lujo".
Harry Potter existía a dos pasillos de distancia, con su manía de saber de todo lo que no tocaba, su mundo muggle metido bajo la piel, y esa capacidad asquerosa de sonreír como si el universo fuese suyo.
Y Potter, además, era su jefe.
No le gustaba que lo supiera nadie, pero ese último dato era el que hacía que todo lo demás le diera aún más rabia, porque tenía que ir a pedirle que se lo explicara. A él. Con su orgullo en la mano, como un objeto frágil.