Chapter Text
Bientôt, le bruit courut qu’un étudiant maigre et désargenté courait en pyjama la nuit, dans la ville bourgeoise et pourrie d’Arkham, accompagné pour tout Peter Pan d’une vieille sans balai et d’un gros rat noir.
Mais il n’y avait pas d’île merveilleuse au bout du chemin, seules ces vagues violettes venues le tourmenter pendant son sommeil… Et il était maintenant clair que dans ses rêves, Walter Gilman ne s’appartenait plus lui-même.
Il était le témoin d’étranges paysages diaboliques, où soufflait le vent strident des Djinns.
Il courait sur l’arête de verre du monde puis tombait dans les puits de ruines sans fond.
Et il ne pouvait s’arrêter de frissonner dans sa chambre glacée, la sueur coulant sur ses tempes et les vitres, si inquiétante de transparence…
Quelle main cruelle l’avait choisi pour lever le voile couvrant la noire architecture du cosmos, qui le saura jamais ? Mais elle l’avait marquée dans chaque cellule de ses organes et de ses entrailles ; à l’université, tous le trouvaient désespérément intelligent et triste.
Seuls ceux qui vivaient dans la Maison de la Sorcière l’avaient compris. C’était l’unique et mystérieux miracle de cette aventure. Le vieux Joe Mazurewicz récitait des prières contre les menaces invisibles, lui fit don d’un crucifix qu’il avait fait bénir. Quant à Frank Elwood, son voisin et confrère de faculté, il lui avait offert de partager sa chambre pour l’éloigner de l’horrible mansarde.
Assis sur le plancher en pyjamas, à la lueur de la lampe et de leurs esprits alertes, tels deux boy-scouts réunis par l’excitation de l’énigme, les deux jeunes gens discutaient toute la nuit de ce qui arrivait, et pour quelques heures la chaleur envahissait à nouveau le ventre et la poitrine de Walter Gilman.