Work Text:
Die Flasche billiger Whiskey, die neben Bob auf dem Schreibtisch stand, war bereits zur Hälfte geleert, die Eiswürfel in seinem Glas lange geschmolzen.
Wie besessen schrieb und schrieb er, nahm nur halb wahr, was er überhaupt zu Papier brachte, die Welt um ihn ein verschwommen und unwirklich durch den Alkohol, aber das machte nichts. Um Fehler würde er sich später kümmern, für den Moment zählte nur, die Geschichten und Erinnerungen niederzuschreiben, sie irgendwie in das Format eines Drehbuchs zu pressen, als würden sie weniger wehtun, wenn er sie in angebliche Fiktion umwandelte.
Drei Jungen, die sich als Detektive betätigten. Fälle über Fälle, der perfekte Stoff für eine Serie, ständig steigende Einsätze, sich hochschraubende Spannung.
Dann, die Tragödie.
Ein Ende, das keines war, nie ein Ende, immer nur eine Zäsur, doch gleichzeitig den Abbruch markierte.
Vielleicht half es, an der Stelle einfach nicht weiter zu erzählen. Die Möglichkeiten offen zu lassen.
Nicht den Pfad beschreiten zu müssen, den sie gegangen waren, sondern die Hoffnung aufrecht zu erhalten, dass es auch anders hätte ausgehen können.
Blind langte Bob nach der Flasche, nahm einen langen Schluck, ehe er zum Manuskript zurückkehrte.
Vielleicht konnte er die Schuld und die Erinnerungen auf diese Weise loswerden.