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Er wusste, was geschehen war, sobald er die Wohnungstür geöffnet hatte.
Die Wut funkelte in Peters Augen, saß in den Ecken seiner zusammengepressten Lippen, pulsierte in seinen geballten Fäusten.
Kalt und bitter breitete sich die Erkenntnis in Bob aus, dass endlich eingetreten war, womit er schon seit Monaten rechnete. Wovor er sich schon seit Monaten fürchtete, ohne deswegen sein Verhalten zu ändern.
Ehe er ein einziges Wort herausbringen konnte, drängte Peter ihn zurück in die Wohnung. Stieß ihm mit beiden Händen gegen die Brust, als würde er sich nur gerade so davon abhalten, ihm stattdessen ins Gesicht zu schlagen.
„Wie konntest du nur?“, presste Peter heraus. Tränen lauerten knapp unter seinem Zorn.
Mit dem Rücken an der Wand versuchte Bob, irgendetwas zu seiner Verteidigung vorzubringen, doch seine Lippen fühlten sich an wie zugenäht.
Was sollte er auch sagen? Dass er sicherlich nicht der erste gewesen war, mit dem Henry Peters Mutter betrogen hatte? Dass deren Ehe ziemlich offensichtlich ohnehin in den letzten Zügen gelegen hatte? Dass er erwachsen und Peter keine Rechenschaft schuldig und Henry selbst für sein Leben verantwortlich war?
Peters Fäuste trafen seine Brust in kurzen, abgehackten Schlägen – kein Versuch, ernsthaft Schaden anzurichten, nur Gefühle, die sich ihre Bahn brachen.
„Ich kanns nicht glauben“, spuckte Peter ihm ins Gesicht. „Du hast dich benommen wie immer. Und auf dem Heimweg hast du Pause gemacht, um es mit meinem Vater zu treiben.“
Schweigend starrten sie sich an. Hass kroch in Peters Augen und Bobs Körper wurde taub.
Kopfschüttelnd ließ Peter ihn los, wandte sich ab.
Endlich gelang es ihm, den Mund zu öffnen. Die Naht riss; er schmeckte Eisen. „Peter-“
Tatsächlich blieb Peter stehen, sah zurück. „Es gibt nichts, was du sagen oder tun kannst, um das wieder gutzumachen“, sagte er leise.
Krachend fiel die Tür hinter ihm ins Schloss.